Tutte le mie fotografie, i racconti – tutti – qual che siano i colori, nascono da un solo desiderio.
Avere la possibilità di Amare.
Poi, dopo, poi, essere anche Amato.
Non ho avuto nessuna delle due “cose”.

Credit
Tutte le fotografie e le clip ©lucaromanopix
Vietata la riproduzione e la diffusione su e con qualsiasi mezzo e/o social network senza il consenso scritto dell’autore. Le fotografie sono file con firma digitale. Le fotografie sono protette secondo le norme vigenti in Italia del diritto d’autore.

Once Ansel Adams said:
“The single most important component of a camera is the twelve inches behind it”.

Questo vuol dire che devi applicare il cervello quando guardi una scena che sia per una foto o che sia per studiare un ambiente, uno scenario tattico che deve divenire strategia per suggerire a qualcuno come muoversi nelle paludi delle guerre tra manager che ogni giorno vengono in silenzio combattute. Mica il lettore penserà che l’autore di fotografie e racconti abbia campato con i proventi di queste belle cose? Ma veramente? Ma scansate proprio. Le profumate parcelle (tutte fatture a multinazionali) sono state autorizzate per ben altri motivi. Il ruolo di senior consultant è stato ottenuto per riconoscimenti sul campo di battaglia. Quello di cui all’inizio di queste righe. Valga uno per tutti la scenetta al GP d’Italia di Formula Uno a Monza dei tempi di un’altra vita. Oggi non ricordo che anno fosse. Erano – però – gli anni in cui la ferrari pigliava le bastonate dalla Mercedes con Hakkinen. Erano gli anni in cui il logo Mobil era grosso come una casa sulla monoposto vincente. Erano gli anni in cui l’autore aveva più cappelli e si smazzava in giro per l’Italia per garantire a chi non lo considerava altro che un bancomat il benessere di cui a note spese mensili milionarie. Erano gli anni in cui a Monza fu convocato un interprete per fare la simultanea dei piloti dopo le prove e dopo il GP. Per gli ospiti, ospitati in ricche aree VIP alla modica cifra di due milioni e mezzo a cranio. Erano gli anni in cui, quel giorno, era palpabile lo stranimento di mercedes, degli uomini mercedes italia. L’interprete, in apparenza una mezza zecca, era uno sveglio. Parecchio. Aveva raccontato di sue esperienze professionali di traduzione simultanea da inglese ad italiano fatte con la lettura labiale. Insomma mica uno qualunque. Roberto, un capo, dice… “ma tu che sai tutto, sai mica perché gli amici tuoi sono così straniti oggi?” – Dico: “vai lì, prenditi una cosa da bere, vedi cosa dicono e fammi sapere, per favore”. Dieci minuti dopo torna. “Sono straniti parecchio perché il fornitore ha sbagliato il tipo di sedia ai tavoli e il vestito della sedia. Non conforme agli standard richiesti”. Te lettore/lettrice che sei arrivato/arrivata fin qua vuol dire che hai capito di cosa di tratta. E’ guerra. Per il pane quotidiano. Altro che stress. Quando – invece – “Lui” in quel di Monza avrebbe voluto avere altri pensieri, magari colorati di abissi di viola profondo e scuro come certe sue adorate fantasie nel crescendo del pensiero e della trasgressione. Ma bisogna essere complici per arrivare a quei pensieri. E “Lui” non aveva questa complicità. Viveva nel deserto più arido del mondo, quello della solitudine e della incomprensione. Totale. Quando a “Lui” sarebbe piaciuto – anche se distante – scrivere dei suoi pensieri di fantasie da realizzare con complicità. Ma “quella” rispondeva sempre “tu pensi solo a quello”. E che dovevo pensare oltre a tutto quello che per lei e la figlia facevo. Volevo pensare all’Amore ed al sesso. Sì, il sesso. Quello che accende. Quello che intriga, quello che trasporta, quello che eccita una persona capace di scrivere quel che qui ed in giro si legge. In esclusiva di intimità tra due persone che si amano per davvero. Mai stato amato per davvero. Queste cose, essere amato per davvero, uno con la sensibilità dello scrittore, le sente a pelle. E non sbaglia MAI. MAI. Non gli avrebbero pagato milionarie e profumate parcelle se così non fosse stato.

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